Leggi un libro di Nick Hornby e te lo immagini  diverso da com’è,
ed un po’ ci rimani anche male
e con Bukowski invece becchi proprio come stan le cose
stanno che a far come lui non sempre ci si può salvare.

Ed anneghi con una scimmia sulla schiena
che fuma e si diverte lei per te,
tu non puoi te l’ha detto già il dottore
altrimenti come fai la sera ad esser pronto per  l’amore?

Ed a volte le cose non cambiano né se sei solo oppure in due, se sul cesso finisci che non leggi più i fumetti; Se ogni cazzo di responsabilità ti riempie lo spazio di pensieri come un milione di insetti.

RIT. Non sono capace di leggere Gogol non trovo il tempo o forse non mi ispira neanche un po’ fatto sta che qui il caffé si è freddato sul davanzale e fatto sta che ti sto ancora aspettando per quel giro in città. E in questo viaggio sul finir della notte ti attrezzerai di preghiere o porno a volontà? E mentre abbasserai lo sguardo sullle nostre gambe storte l’identità di un secolo su quale culo andrà?