Quando lanciate un sasso in acqua, se siete bravi a inclinare bene il corpo e se il sasso ha le giuste proporzioni aerodinamiche, potrete farlo rimbalzare sul pelo dell’acqua almeno tre, quattro volte prima che precipiti sul fondale.
Ecco, quando una notizia sconvolge l’opinione pubblica, se lanciata in un certo modo, questa può indignare col primo rimbalzo. E se l’impatto con la superficie liquida è violento, il secondo rimbalzo del sasso-notizia può spingere la massa liquida dell’opinione pubblica a manifestare. Come effetto del contraccolpo.
Ma passata l’onda d’urto, resta per lo più un ultimo piccolo rimbalzo di tristezza.
Per la notizia e per l’occasione perduta.
E alla fine quel sasso cade nell’oblio indistinto del fondale. In fondo.
Per questo, non è tanto quanto lontano arrivi il sasso a smuovere le coscienze ma se, intorno al lago, ci sono due, poi tre, cinque individui, poi mille, tra adulti e bambini, a riempire il lago di storie, racconti, allora si crea un tale cúmulo di sassi che, la punta arriva in superficie, mostra tutto il suo peso. E nessuno più può guardare altrove.
Il problema è che, quando il lago sarà pieno e non si potrà più guardare oltre, sarà troppo tardi e ci resterà solo la vergogna.
Il monumento della nostra vergogna, una coscienza.
Che resta di sasso.
E nulla più.